12 часов ночи. Он, в своей полуразбитой машине, мчится по городу на встречу с поставщиками оружия. Ливень хлещет по его машине, выбивая густую барабанную дробь по крыше и стеклам. Тяжелые клубы дождевого пара стелятся по улицам, оседая на стеклах его машины и смешиваемые с потоками дождевой воды затрудняют и без того плохой обзор. Этот район не из лучших в городе, дороги здесь не в самом лучшем состоянии, а сейчас, когда по нам несутся потоки воды и вовсе немудрено куда-нибудь угодить. Но к моменту начала Судного дня, у него должно быть припасено как можно больше оружия, так что выбирать “партнеров по бизнесу” особо не приходится. Он уже оборудовал несколько тайных хранилищ в разных частях Лос-Анжелеса. В одном хранились противотанковые гранатометы, в другом большая партия ПЗРК, которая, несомненно, станет не очень приятным сюрпризом для ОУ, в других местах – иные образцы оружия. В целях безопасности хранилища разнесены по разным частям города. Разумеется, какие-то из них наверняка будут обнаружены, или просто исчезнут в первые же часы войны, но уцелевшие все-таки сослужат ему службу… И сейчас он ехал на встречу с очередными продавцами оружия. Через полчаса встреча, надо поспешить. Он сильнее надавил на газ. “Дядя Боб” должен был присоединиться к нему уже на месте встречи. Без подстраховки на такие дела ходить было не просто опасно, а глупо. Дядя Боб… Джон улыбнулся, вспомнив о нем. В криминальном мире о них – Джоне и Бобе ходило множество слухов. И не напрасно. Для своих двадцати четырех лет Джон сумел себе снискать заслуженную славу одного из самых опасных и непредсказуемых людей, благодаря своей способности быстро, без промедлений, принимать смелые и неожиданные решения, благодаря способностям неординарно мыслить, и лишь потом благодаря хорошему владению огнестрельным оружием и поддержке своего верного защитника. Впрочем, будучи до конца откровенным пред самим собой, Джон понимал, что ему мало что удалось бы сделать без своего стального друга. Никто, кроме него, не знал, кем на самом деле является дядя Боб, а те кто знал, уже не могли сказать никому… Сначала он был ему как отец, а потом стал другом. Джон с усмешкой вспоминал, как в самом начале их знакомства, он учил его не убивать людей… Клятву, которую он взял с него, перед воротами клиники “Пескадеро”, из которой они готовились освободить его мать. И как у них ничего не вышло… Память раз за разом вырисовывала перед ним картины тех, давно прошедших лет. Т-800 выходит из дверей лифта в длинный коридор психиатрической лечебницы. Бежавшая к лифту Сара, завидев его, резко останавливается и, поскользнувшись на гладко отполированном полу, по инерции катится несколько метров, отчаянно перебирая ногами, стараясь остановиться. Когда ей это наконец удается, она, отчаянно крича, бежит назад. Там ее уже ждут санитары, но какое это имеет значение по сравнению с безграничным ужасом, неумолимым призраком из прошлого, что пришел по ее душу… Расширенными от ужаса глазами, глазами настоящей сумасшедшей, она отчаянно ищет спасения, от преследующей ее самой смерти… Кажется там, в конце коридора, за стальной решеткой стоит молодой полицейский и внимательно смотрит на нее. Изо всех сил она рванула к нему… На ее пути возник санитар, резким профессиональным движением бросившись под ноги, но, предвидя это, Сара в высоком прыжке преодолела возникшее препятствие и устремилась дальше, к полицейскому… Выскочивший из лифта, вслед за терминатором, Джон отчаянно кричал, взывая к матери, но она не слышала его. Словно во сне, он видел как она подбежала к той проклятой решетке, за которой стоял он… Через мгновение ее уже безжизненное тело рухнуло, пронзенное стальной пикой… Замерев от ужаса, Джон остановившимся взглядом наблюдал как ее тело медленно оседает на пол… Но чья-то могучая рука, властно подняв его над полом, без колебаний потащила его назад, словно тряпичную куклу. Здесь им больше было нечего делать, и лишенный эмоций терминатор прекрасно понимал это, унося назад к лифту безутешного, брыкающегося мальчика… Джон вспоминал, как он отчаянно колотил его по груди, пытаясь вырваться назад к матери из его могучей хватки. Не сразу осознал он, что терминатор поступил единственно верным способом. Эмоции вредны… Уже позже, несколько полученных огнестрельных ранений, окончательно убедили его в этом мнении. Выживает сильнейший. Что ж, значит, он станет таковым. Поняв это, он отменил свою же глупую установку – не убивать людей. Джон отвлекся от дороги и взглянул на себя в зеркало заднего вида – оттуда на него смотрело мужественное, не по годам взрослое, уже со шрамами лицо, с блестящими полными решимости и упрямства глазами. Как же он изменился за эти годы… От глупого мальчишки, зачем-то пытающегося объяснить машине-убийце что нельзя убивать, до хладнокровного, расчетливого, не по годам взрослого парня, живущего по принципу – если что, стреляй первым и делай это как можно более неожиданно. И не должно быть ни тени сомнений, ни глупой сентиментальности. И выживших… Не зачем наживать себе лишних врагов. На войне, как на войне. Того Т-1000, что убил его мать, они все же позднее сумели уничтожить на одном из сталелитейных заводов, заманив его туда. Приманкой выступал, конечно же, сам Джон. Он стоит на краю платформы, возвышающейся над многометровой емкостью с расплавленным металлом. Красно-желтая расплавленная масса под ним пышет жаром, настойчиво призывая отречься от всего и броситься в ее объятья… А с другого края платформы приближается его враг… Их взгляды плавно пересекаются, скрещиваются словно шпаги непримиримых дуэлянтов. И одному из них суждено погибнуть на этой дуэли. Внезапно за спиной Т-1000 появляется его терминатор с гранатометом в руках. Секундой позже раздается выстрел и граната влетает точно в грудь его противника, отбрасывая его к краю платформы. Еще выстрел и его разорванное взрывом тело летит вниз, в огненную бездну… Джон стоит на краю платформы и наслаждается зрелищем его предсмертной агонии. Собравшегося было последовать за ним Т-800 резко останавливает словами:
- Нет никакой гарантии, что он последний. Так что ты мне еще пригодишься…
Звук полицейской машины за спиной прервал его воспоминания. Стрелка спидометра показывала 60 миль в час. “Черт, я снова забыл что здесь предел 50”, выругался он про себя и притормозив, опустил окно. Заливаемая дожем фигура полицейского показалась в тумане. “Не хватало мне еще обыска”, промелькнула мысль.
- Вы превысили скорость. Выйдите из машины.
Джон протянул ему стодолларовую купюру. В этом районе служили только те полицейские, которых не взяли в другие места, да еще практически за это не платили. Кому-то это было выгодно, и грех было бы этим не воспользоваться. Коп молча взял деньги и, не говоря ни слова, удалился. Джон продолжил свой путь и без дальнейших приключений добрался до точки встречи – одного из заброшенных складов. Оставив машину неподалеку, он пешком направился к месту. Дяди Боба, как он его называл, который должен был ждать его, почему-то не было на месте. Часы показывали полпервого и времени ждать уже не было. Джон решительно зашагал к складу. Сквозь выбитые окна там виднелся свет. Не обращая внимание на скверное предчувствие, Джон проследовал вовнутрь. Внутри помещение представляло собой одну комнату, примерно 20 на 40 метров, насквозь продуваемую ветром. Четыре человека уже ждали его там. Колумбийская мафия. У каждого за поясом виднелось по пушке. Густые клубы дыма наполняли помещение. Похоже марихуана. Вообще-то их основной специализацией были наркотики, но и оружием они тоже немного приторговывали. Один из них, здоровый верзила под два метра ростом, внимательно посмотрев, обратился к нему:
- Ты что, один?
Джон слегка усмехнулся. Более сомнений в их дальнейших действиях у него не было. Значит, их можно лишь упредить. Увидев, что он явился один, они слегка расслабились и даже не подумали достать свое оружие. Что ж, это их роковая ошибка. Рывком он распахнул плащ, и молниеносно выхватил одновременно два вальтера. Мгновенно наведя их на двух ближайших человек, он выстрелил. Пуля, пробив голову верзилы, что только что обращался к нему, врезалась в стену, образовав еще одну воронку по соседству с множеством себе подобных, и ошметки его мозгов брызнули наружу, заляпав собой стену и полы. Только что он был уверен, что ему удалось по легкому срубить денег, а мгновением позже его мозги украшают стены этой вонючей дыры… Как жил, так и умер… И никто не будет оплакивать его, жалеть его, никому он не нужен. Наверняка он сам выбрал для себя такую жизнь… Другому его товарищу пуля попала в грудь и, захрипев, он плавно опустился на пол, отчаянно пытаясь зажать руками свою рану. Но все бесполезно… Кровь ручьями хлестала из груди, мгновенно пропитав собой всю его одежду и заливая пол. Тем временем двое оставшихся бандитов уже достали свои пушки и, резко прыгнув в разные стороны, открыли огонь по Джону. Но и он не стоял на месте. В пустом помещении спрятаться было негде, и поэтому он автоматически выполнил свой любимый прием – стрельба с лету. Он резко оттолкнулся от пола, его тело змеей изогнулось в высоком прыжке, летя в сторону практически параллельно полу. Выпущенные по нему пули проносились в воздухе, почти задевая полы плаща. Его мозг подобно компьютеру мгновенно обрабатывал полученную информацию, отдавая приказы телу, которое превратилось в самый совершенный исполнительный механизм – быстрый, точный, не знающий пощады… Джон четко видел движущиеся фигуры, их искаженные лица… И в них был страх. В тот бесконечно малый промежуток времени он четко видел, что они боятся его, боятся того, кого они секундами ранее заблаговременно считали трупом. Джон навел на них пистолеты… Как же медленно эти люди двигаются… Им кажется, что они бегут, отстреливаясь, но на самом деле они стоят, отчаянно пытаясь попасть в быструю, словно молния, летящую цель. И, вот он, финал этой маленькой пьесы… Джон нажал на спусковые крючки… В тот момент он мог поклясться, что видел, как пули вылетают из его стволов и вожделенно устремляются к своим целям, сгорая от желания ощутить на себе живую человеческую плоть. Бегущие фигурки двух бандитов одновременно дернулись резко в стороны и, приняв в себя импульсы пуль, покатились по полу. Приземлился и Джон. Кувырком прокатившись еще несколько метров по полу, он резко встал и, отряхнувшись, подошел к корчившимся на полу людям. Один из них был ранен в живот, другой в грудь. С ужасом они смотрели на приближающуюся фигуру, держащую в руках два дымящихся ствола… Жалкий шепот слетал с их губ – они пытались просить о пощаде… Джон неспешно навел на них оружие и, без тени эмоций, выстрелил. И их головы будто разорвались изнутри, разбрызгивая во все стороны ошметки мозгов, перемешанные с осколками черепов… Четыре трупа валялись в помещении. Не первые, и наверняка не последние… Джон, еще раз осмотрелся и, не видя более ничего подозрительного, убрал оружие. Два ящика с оружием стояли в углу – товар, за который теперь не придется платить. Он вышел на улицу, что бы слегка отдышаться. Вздохнув полной грудью, он позволил прохладному влажному воздуху до отказа наполнить свои легкие. Неподвижно стоя под сплошным потоком льющихся с небес вод, он плавно поднял взгляд вверх, чувствуя, как крупные капли воды бурлящим потоком омывают его лицо, проникают под одежду… Ночные тучи плотно застилали небосвод, не позволяя лунному свету пасть на грешную землю… Неожиданно сухой щелчок взводимого курка раздался у него над ухом. Странно, но Джон почти не удивился этому. Может даже обрадовался? Этого он пока не знал…
- Привет. Я тут страховал своих ребят – резкий мужской голос, с сильным колумбийским акцентом звучал у него над ухом, сбоку – а ты, парень, не промах. Был…
Резкий звук выстрела раздался у него над правым ухом и все пропало… Сколько времени прошло с тех пор как он умер? Этого он не знал… Но он лежал распластавшись на холодном мокром асфальте лицом к небу и крупные капли дождя хлестали его отнюдь не мертвое тело. Он медленно открыл глаза…

Мощный “Harley Davison” громко рыча своим мотором стремительно рассекал ночное шоссе. Высокий, широкоплечий мужчина с короткой военной стрижкой “ёжиком” неподвижно, словно статуя, сидел на нем, уверенно сжимая руль и устремив вдаль взгляд. Темные очки скрывали его глаза. Для тех, кто не знал, кто это могло показаться удивительным, как он вообще различает что-либо в ночной тьме, сквозь толстые стекла очков. Но лишь для тех, кто не знал, кто это… Одетый в черные кожаные штаны с заклепками, армейские ботинки с толстыми подошвами, и грубую косуху, накинутую поверх майки, он производил впечатление настоящего байкера. Но лишь для тех, кто не знал, кто это… Большой, под стать ему, мотоцикл послушно подчинялся его малейшим движениям, словно послушная лошадь под бывалым наездником, с ювелирной точностью обгоняя встречающиеся у него на пути машины. Внутренний таймер подсказывал ему, что он опаздывает, и поэтому он, нарушая все, какие только можно, правила движения почти на максимальной скорости несся вперед. Впрочем, перед местами предположительного нахождения постовых, он все-таки сбрасывал скорость. Даже ему проблемы были не нужны. Маскировка прежде всего… Свежие дырки от пуль, сквозь которые виднелась запекшаяся кровь “украшали” его тело. Свернув с центральной дороги на одну из небольших, практически безлюдных улочек, что подобно змейке вихляла среди заброшенных зданий, он наконец смог выжать полный газ, не боясь показаться на глаза полиции. Когда-то здесь была большая промзона, но лет десять назад, в связи с переносом последних остатков производства в страны третьего мира, предприятия здесь остановились и оставаясь заброшенными, привлекали сюда самую разнообразную публику – нищих, бродяг, криминалитет… Домчавшись до нужного ему места он остановил мотоцикл и, держа в одной руке свой неизменный дробовик Winchester 1300 12-го калибра, быстрым шагом прошел до ничем на первый взгляд не примечательного заброшенного склада. Быстро просканировав окружающее пространство и не обнаружив ничего подозрительного, он зашел внутрь. Сплошь забрызганное кровью помещение… Четыре трупа с огнестрельными ранами валялись на полу, сплошь усыпанному стрелянными гильзами. Склонившись над ними, и проанализировав их положение, следы от пуль на стенах, и прочие мелкие детали, терминатор быстро воссоздал вероятностную картину происшедшего. Помимо прочего, он сделал вывод, что, судя по их температуре, они были убиты где-то около часа назад, а человек, который сделал это, не пострадал. Если бы он мог чувствовать, он, наверное, в этот момент облегченно выдохнул. Значит Коннор жив. Еще раз оглядев помещение, и не обнаружив более ничего, что могло бы дать какую-либо информацию, он уже собирался покидать помещение, как звук шагов за спиной заставил его обернуться, на ходу наводя оружие.
- Отставить – произнес усталый голос.
В дверном проеме вырисовывалась фигура Джона Коннора. Устало облокотившись одной рукой на косяк, он смотрел на дядю Боба.
- Что с тобой? Судя по внешним признакам ты не ранен, но у тебя такой вид, будто ты вернулся с того света.
Джон слегка усмехнулся в ответ:
- Надо же. Шутить научился. Ты где шатался? Меня тут без тебя чуть не убили.
- Возникли проблемы с информатором. Оказалось, он ведет двойную игру. Я попал в ловушку.
- Да, по тебе видно – Джон указал на дырки от пуль на его теле.
- Верно. На месте нашей встречи с Дейном, оказались сотрудники службы безопасности, которые попытались взять меня.
- Но ты?
- Я выяснил все – бесстрастным голосом ответил он…

Примерно час назад…

- Да что же что ты такое?
Маленький, тщедушный человечек, в очках с большими линзами, лежал на полу с простреленной ногой в просторном офисе многоэтажного здания. Большая лужа крови, медленно расширяясь, не спеша растекалась по полу офисного помещения. Столы, стулья, прочая офисная утварь, были перевернуты, поломаны, изрешечены пулями. Изуродованные крупнокалиберными выстрелами, человеческие тела валялись вокруг. Десять трупов… У каждого из них в руках было по пистолету, но они им не помогли… И сейчас, с выражением беспредельного ужаса в глазах, взирая на возвышающуюся над ним фигуру, с дымящимся винчестером в руках, Дейн запоздало вспомнил какую-то молитву, которую в глубоком детстве заставила выучить его не в меру религиозная бабушка. А ведь он, глупец, еще посмеивался над ней… Но сейчас, казалось давно забытые, покрытые слоями прожитых лет, слова сами всплывали у него в мозгу. Менее чем за минуту, этот “человек” без малейших эмоций, без тени чувств, хладнокровно расправился с поджидавшими его людьми. Глядя, как пули погружаются в его плоть, не причиняя ему ни малейшего беспокойства, он вдруг поверил, что бог есть. А эта фигура перед ним – сам дьявол, принявший человеческий облик… В мозгу лихорадочно мелькали картины из священного писания… Судный день… Но самое страшное было даже не та холодная жестокость, с которой он расстреливал людей. Совсем не это. Когда отгремели семь выстрелов из его дробовика, и семь трупов упали на пол, он, убрав оружие, спокойно подошел к охваченным ужасом, бешено палящим по нему сотрудникам спецслужб, и с размаху всадил руку в ближайшего из них. Его рука, пробив грудную клетку, с отвратительным звуком по локоть вошла в человеческую плоть, и, пробив его насквозь, вышла из спины. Размеренно, подобно механизму, он поднял уже безжизненное тело на своей руке и с нечеловеческой силой швырнул им в оставшихся людей. Охваченные ужасом, они были уже не в состоянии даже попытаться бежать. Быстро подойдя к ним, он мимоходом, практически не задерживаясь, свернул первому шею, а у оставшегося вырвал пистолет и просто застрелил его. Дейн попытался было бежать, но через мгновение прогремел выстрел, и острая боль обожгла его левую ногу, в районе лодыжки. С криком он упал, скорчившись на полу. Большая тень возникла над ним.
- Пожалуйста – Дейв отчаянно заламывал руки, судорожно перебирая здоровой ногой, пытаясь отползти подальше от этого ужаса – они меня заставили… Я не хотел…
Грозная фигура над ним хранила зловещее молчание…
- Пожалуйста… Я все скажу – и сбивающимся от волнения голосом он продолжил – вы ведь знаете, я всегда держал данное слово… Но в этот раз они меня заставили! Заставили! В мое распоряжение поступила информация о каком-то принципиально новом виде оружия, которым занимается наша контора. Совершенно новый вид… То, чего не никогда не было ни у кого… Это все, что я знаю, поверьте мне. Практически вся информация по нему закрытая, мне по должности не положено иметь к ней доступа. И им быстро заинтересовались сотрудники спецслужб. Они мгновенно взяли все под свой контроль и вычислили, что я сливаю вам информацию. Ну, а дальше ты знаешь – они устроили эту проклятую ловушку. Пожалуйста…
- Где оно?
- Я не знаю. Знаю лишь то, что его собираются они собираются перевезти его в какую-то секретную правительственную лабораторию. Там оно будет в полной безопасности.
- Время? Маршрут?
- Я-я-я не знаю куда они его повезут… Они никому и ничего не докладывают. Когда они его повезут, я тоже не знаю. Думаю, что это произойдет в ближайшее время, на днях. Пожалуйста… Я вам все сказал… Не убивайте меня…
Узнав все, что можно, терминатор абсолютно спокойно, почти размеренно навел на голову ползающего в крови по полу человека пистолет…

- Какова вероятность, что это имеет отношение к Скайнету? Вдруг это снова очередная пустышка? Нашим военным лишь бы деньги выбить под очередное “исследование”. Сколько подобных проектов благополучно загнулись сами собой? – Джон по-прежнему, облокотившись на дверной косяк стоял в проходе.
- Ты не хочешь этим заниматься?
- Черт, от тебя ничего не скроешь, машина чертова…
- Кибернетический организм.
- Ну да, ну да. Не знаю, что со мной происходит – Джон шатаясь прошел в помещение и, прислонившись спиной с стене, устало сполз на пол – моя голова как будто чужая… Не знаю, что со мной произошло, почему я жив, но что-то со мной случилось. И я боюсь этого…
- Боишься чего?
- Если бы я знал…
- Тебе нужна помощь?
- Да пошел ты. Не нужна мне ничья помощь. Я справлюсь. Так что там насчет этого гребанного “секретного проекта”? – Джон вложил в эти слова столько иронии, насколько был способен.
- Я займусь этим один.
- Ладно, постой… Тебя отпусти, так ты дров наломаешь, будь здоров… Просто езжай назад, и установи наблюдение. Тайно, слышишь тайно, следи за передвижениями. Перевозку контейнера с оружием, трудно осуществить так, что бы этого никто не заметил. Как только заметишь передвижение – звони мне. На месте решим, что делать. Ступай!
Терминатор молча развернулся, вышел прочь… Проводив его взглядом, Джон усталой шатающейся походкой подошел к машине, и буквально ввалившись в нее, плюхнувшись на сиденье и тут же закрыл глаза, мгновенно провалившись в глубокий сон…

- Пойдем со мной, если хочешь жить!
Он стоит на четвереньках на асфальте, на какой-то стоянке перед школой. Яркое летнее солнце заливало светом все вокруг. Похоже на полдень… Секундой ранее, на него было наведено дуло пистолета. Очередной убийца из будущего… И он настиг его. Неумолимый и безжалостный, как сама смерть… Он отчаянно пытается, подчиняясь годами выработанному рефлексу, прыгнуть в сторону, но тело не слушается его и, замерев против воли, вперив неподвижный взгляд в черную точку на кончике пистолета, откуда вот-вот должна была вылететь смерть… Но вдруг, фигура терминатора стремительно отлетает в сторону, сбитая машиной. И за рулем сидит она… Девушка с медальона… И этот волшебный голос:
- Пойдем со мной, если хочешь жить…
И все его существо, подчиняется этому прекрасному голосу, словно гласу самой жизни. Он стремительно запрыгивает к ней в машину, и они мчатся вперед…
- Кто ты? Ты мой ангел-хранитель?
Она смотрит на него неповторимо прекрасным взглядом… Легкая тень осуждения незаметно пролетает в нем.
- Ты совсем не узнаешь меня, Джон? Это же я… Мы всегда были вместе, ты только вспомни. Всегда! Ты должен меня вспомнить! Прошу тебя…

Резко вздрогнув, он внезапно возвратился к реальности. Или реальность была там с ней? А одиноко сидящий в машине, только что очнувшийся ото сна человек лишь сон? Как бы хотелось, что бы это было так… Сердце бешено колотилось, выстукивая под двести ударов в минуту. Оно было все еще там, с ней… И никак не хотело признавать вновь навалившийся тяжкий груз одиночества… Но тяжелые веки нехотя разлипались, открывая пред глазами картину утреннего рассвета. Джон нехотя поднял голову с руля, облокотившись о который, он спал. Часы показывали десять часов утра. Мысли медленно упорно отказывались выстраиваться в привычный порядок, снова и снова возвращаясь к увиденному во сне. Но настойчиво трезвонивший телефон все же привлек его внимание. Джон нехотя взял трубку, из которой донесся голос “дяди Боба”:
- Грузовик со спецномерами подъехал ко входу. В него только что загрузили большой ящик.
- Что? Так вся шумиха из-за какого-то проклятого одного ящика? Ты там ничего не пропустил?
- Нет.
- Твою мать… Я предполагал, что речь идет о чем-то более существенном.
- Прекратить наблюдение?
- Раз начали, доведем это до конца. Я не дам Скайнету ни единого шанса. Уже выезжаю. А ты постоянно держи меня в курсе их маршрута движения, но пока я не прикажу, ничего не предпринимай. Мы их перехватим.