12 часов ночи. Он, в своей полуразбитой машине, мчится по городу на встречу с поставщиками оружия. Ливень хлещет по его машине, выбивая густую барабанную дробь по крыше и стеклам. Тяжелые клубы дождевого пара стелятся по улицам, оседая на стеклах его машины и смешиваемые с потоками дождевой воды затрудняют и без того плохой обзор. Этот район не из лучших в городе, дороги здесь не в самом лучшем состоянии, а сейчас, когда по нам несутся потоки воды и вовсе немудрено куда-нибудь угодить. Но к моменту начала Судного дня, у него должно быть припасено как можно больше оружия, так что выбирать “партнеров по бизнесу” особо не приходится. Он уже оборудовал несколько тайных хранилищ в разных частях Лос-Анжелеса. В одном хранились противотанковые гранатометы, в другом большая партия ПЗРК, которая, несомненно, станет не очень приятным сюрпризом для ОУ, в других местах – иные образцы оружия. В целях безопасности хранилища разнесены по разным частям города. Разумеется, какие-то из них наверняка будут обнаружены, или просто исчезнут в первые же часы войны, но уцелевшие все-таки сослужат ему службу… И сейчас он ехал на встречу с очередными продавцами оружия. Через полчаса встреча, надо поспешить. Он сильнее надавил на газ. “Дядя Боб” должен был присоединиться к нему уже на месте встречи. Без подстраховки на такие дела ходить было не просто опасно, а глупо. Дядя Боб… Джон улыбнулся, вспомнив о нем. В криминальном мире о них – Джоне и Бобе ходило множество слухов. И не напрасно. Для своих двадцати четырех лет Джон сумел себе снискать заслуженную славу одного из самых опасных и непредсказуемых людей, благодаря своей способности быстро, без промедлений, принимать смелые и неожиданные решения, благодаря способностям неординарно мыслить, и лишь потом благодаря хорошему владению огнестрельным оружием и поддержке своего верного защитника. Впрочем, будучи до конца откровенным пред самим собой, Джон понимал, что ему мало что удалось бы сделать без своего стального друга. Никто, кроме него, не знал, кем на самом деле является дядя Боб, а те кто знал, уже не могли сказать никому… Сначала он был ему как отец, а потом стал другом. Джон с усмешкой вспоминал, как в самом начале их знакомства, он учил его не убивать людей… Клятву, которую он взял с него, перед воротами клиники “Пескадеро”, из которой они готовились освободить его мать. И как у них ничего не вышло… Память раз за разом вырисовывала перед ним картины тех, давно прошедших лет. Т-800 выходит из дверей лифта в длинный коридор психиатрической лечебницы. Бежавшая к лифту Сара, завидев его, резко останавливается и, поскользнувшись на гладко отполированном полу, по инерции катится несколько метров, отчаянно перебирая ногами, стараясь остановиться. Когда ей это наконец удается, она, отчаянно крича, бежит назад. Там ее уже ждут санитары, но какое это имеет значение по сравнению с безграничным ужасом, неумолимым призраком из прошлого, что пришел по ее душу… Расширенными от ужаса глазами, глазами настоящей сумасшедшей, она отчаянно ищет спасения, от преследующей ее самой смерти… Кажется там, в конце коридора, за стальной решеткой стоит молодой полицейский и внимательно смотрит на нее. Изо всех сил она рванула к нему… На ее пути возник санитар, резким профессиональным движением бросившись под ноги, но, предвидя это, Сара в высоком прыжке преодолела возникшее препятствие и устремилась дальше, к полицейскому… Выскочивший из лифта, вслед за терминатором, Джон отчаянно кричал, взывая к матери, но она не слышала его. Словно во сне, он видел как она подбежала к той проклятой решетке, за которой стоял он… Через мгновение ее уже безжизненное тело рухнуло, пронзенное стальной пикой… Замерев от ужаса, Джон остановившимся взглядом наблюдал как ее тело медленно оседает на пол… Но чья-то могучая рука, властно подняв его над полом, без колебаний потащила его назад, словно тряпичную куклу. Здесь им больше было нечего делать, и лишенный эмоций терминатор прекрасно понимал это, унося назад к лифту безутешного, брыкающегося мальчика… Джон вспоминал, как он отчаянно колотил его по груди, пытаясь вырваться назад к матери из его могучей хватки. Не сразу осознал он, что терминатор поступил единственно верным способом. Эмоции вредны… Уже позже, несколько полученных огнестрельных ранений, окончательно убедили его в этом мнении. Выживает сильнейший. Что ж, значит, он станет таковым. Поняв это, он отменил свою же глупую установку – не убивать людей. Джон отвлекся от дороги и взглянул на себя в зеркало заднего вида – оттуда на него смотрело мужественное, не по годам взрослое, уже со шрамами лицо, с блестящими полными решимости и упрямства глазами. Как же он изменился за эти годы… От глупого мальчишки, зачем-то пытающегося объяснить машине-убийце что нельзя убивать, до хладнокровного, расчетливого, не по годам взрослого парня, живущего по принципу – если что, стреляй первым и делай это как можно более неожиданно. И не должно быть ни тени сомнений, ни глупой сентиментальности. И выживших… Не зачем наживать себе лишних врагов. На войне, как на войне. Того Т-1000, что убил его мать, они все же позднее сумели уничтожить на одном из сталелитейных заводов, заманив его туда. Приманкой выступал, конечно же, сам Джон. Он стоит на краю платформы, возвышающейся над многометровой емкостью с расплавленным металлом. Красно-желтая расплавленная масса под ним пышет жаром, настойчиво призывая отречься от всего и броситься в ее объятья… А с другого края платформы приближается его враг… Их взгляды плавно пересекаются, скрещиваются словно шпаги непримиримых дуэлянтов. И одному из них суждено погибнуть на этой дуэли. Внезапно за спиной Т-1000 появляется его терминатор с гранатометом в руках. Секундой позже раздается выстрел и граната влетает точно в грудь его противника, отбрасывая его к краю платформы. Еще выстрел и его разорванное взрывом тело летит вниз, в огненную бездну… Джон стоит на краю платформы и наслаждается зрелищем его предсмертной агонии. Собравшегося было последовать за ним Т-800 резко останавливает словами:
- Нет никакой гарантии, что он последний. Так что ты мне еще пригодишься…
Звук полицейской машины за спиной прервал его воспоминания. Стрелка спидометра показывала 60 миль в час. “Черт, я снова забыл что здесь предел 50”, выругался он про себя и притормозив, опустил окно. Заливаемая дожем фигура полицейского показалась в тумане. “Не хватало мне еще обыска”, промелькнула мысль.
- Вы превысили скорость. Выйдите из машины.
Джон протянул ему стодолларовую купюру. В этом районе служили только те полицейские, которых не взяли в другие места, да еще практически за это не платили. Кому-то это было выгодно, и грех было бы этим не воспользоваться. Коп молча взял деньги и, не говоря ни слова, удалился. Джон продолжил свой путь и без дальнейших приключений добрался до точки встречи – одного из заброшенных складов. Оставив машину неподалеку, он пешком направился к месту. Дяди Боба, как он его называл, который должен был ждать его, почему-то не было на месте. Часы показывали полпервого и времени ждать уже не было. Джон решительно зашагал к складу. Сквозь выбитые окна там виднелся свет. Не обращая внимание на скверное предчувствие, Джон проследовал вовнутрь. Внутри помещение представляло собой одну комнату, примерно 20 на 40 метров, насквозь продуваемую ветром. Четыре человека уже ждали его там. Колумбийская мафия. У каждого за поясом виднелось по пушке. Густые клубы дыма наполняли помещение. Похоже марихуана. Вообще-то их основной специализацией были наркотики, но и оружием они тоже немного приторговывали. Один из них, здоровый верзила под два метра ростом, внимательно посмотрев, обратился к нему:
- Ты что, один?
Джон слегка усмехнулся. Более сомнений в их дальнейших действиях у него не было. Значит, их можно лишь упредить. Увидев, что он явился один, они слегка расслабились и даже не подумали достать свое оружие. Что ж, это их роковая ошибка. Рывком он распахнул плащ, и молниеносно выхватил одновременно два вальтера. Мгновенно наведя их на двух ближайших человек, он выстрелил. Пуля, пробив голову верзилы, что только что обращался к нему, врезалась в стену, образовав еще одну воронку по соседству с множеством себе подобных, и ошметки его мозгов брызнули наружу, заляпав собой стену и полы. Только что он был уверен, что ему удалось по легкому срубить денег, а мгновением позже его мозги украшают стены этой вонючей дыры… Как жил, так и умер… И никто не будет оплакивать его, жалеть его, никому он не нужен. Наверняка он сам выбрал для себя такую жизнь… Другому его товарищу пуля попала в грудь и, захрипев, он плавно опустился на пол, отчаянно пытаясь зажать руками свою рану. Но все бесполезно… Кровь ручьями хлестала из груди, мгновенно пропитав собой всю его одежду и заливая пол. Тем временем двое оставшихся бандитов уже достали свои пушки и, резко прыгнув в разные стороны, открыли огонь по Джону. Но и он не стоял на месте. В пустом помещении спрятаться было негде, и поэтому он автоматически выполнил свой любимый прием – стрельба с лету. Он резко оттолкнулся от пола, его тело змеей изогнулось в высоком прыжке, летя в сторону практически параллельно полу. Выпущенные по нему пули проносились в воздухе, почти задевая полы плаща. Его мозг подобно компьютеру мгновенно обрабатывал полученную информацию, отдавая приказы телу, которое превратилось в самый совершенный исполнительный механизм – быстрый, точный, не знающий пощады… Джон четко видел движущиеся фигуры, их искаженные лица… И в них был страх. В тот бесконечно малый промежуток времени он четко видел, что они боятся его, боятся того, кого они секундами ранее заблаговременно считали трупом. Джон навел на них пистолеты… Как же медленно эти люди двигаются… Им кажется, что они бегут, отстреливаясь, но на самом деле они стоят, отчаянно пытаясь попасть в быструю, словно молния, летящую цель. И, вот он, финал этой маленькой пьесы… Джон нажал на спусковые крючки… В тот момент он мог поклясться, что видел, как пули вылетают из его стволов и вожделенно устремляются к своим целям, сгорая от желания ощутить на себе живую человеческую плоть. Бегущие фигурки двух бандитов одновременно дернулись резко в стороны и, приняв в себя импульсы пуль, покатились по полу. Приземлился и Джон. Кувырком прокатившись еще несколько метров по полу, он резко встал и, отряхнувшись, подошел к корчившимся на полу людям. Один из них был ранен в живот, другой в грудь. С ужасом они смотрели на приближающуюся фигуру, держащую в руках два дымящихся ствола… Жалкий шепот слетал с их губ – они пытались просить о пощаде… Джон неспешно навел на них оружие и, без тени эмоций, выстрелил. И их головы будто разорвались изнутри, разбрызгивая во все стороны ошметки мозгов, перемешанные с осколками черепов… Четыре трупа валялись в помещении. Не первые, и наверняка не последние… Джон, еще раз осмотрелся и, не видя более ничего подозрительного, убрал оружие. Два ящика с оружием стояли в углу – товар, за который теперь не придется платить. Он вышел на улицу, что бы слегка отдышаться. Вздохнув полной грудью, он позволил прохладному влажному воздуху до отказа наполнить свои легкие. Неподвижно стоя под сплошным потоком льющихся с небес вод, он плавно поднял взгляд вверх, чувствуя, как крупные капли воды бурлящим потоком омывают его лицо, проникают под одежду… Ночные тучи плотно застилали небосвод, не позволяя лунному свету пасть на грешную землю… Неожиданно сухой щелчок взводимого курка раздался у него над ухом. Странно, но Джон почти не удивился этому. Может даже обрадовался? Этого он пока не знал…
- Привет. Я тут страховал своих ребят – резкий мужской голос, с сильным колумбийским акцентом звучал у него над ухом, сбоку – а ты, парень, не промах. Был…
Резкий звук выстрела раздался у него над правым ухом и все пропало… Сколько времени прошло с тех пор как он умер? Этого он не знал… Но он лежал распластавшись на холодном мокром асфальте лицом к небу и крупные капли дождя хлестали его отнюдь не мертвое тело. Он медленно открыл глаза…

Резко вздрогнув, он внезапно возвратился к реальности. Или реальность была там с ней? А одиноко сидящий в машине, только что очнувшийся ото сна человек лишь сон? Как бы хотелось, что бы это было так… Сердце бешено колотилось, выстукивая под двести ударов в минуту. Оно было все еще там, с ней… И никак не хотело признавать вновь навалившийся тяжкий груз одиночества… Но тяжелые веки нехотя разлипались, открывая пред глазами картину утреннего рассвета. Джон нехотя поднял голову с руля, облокотившись о который, он спал. Часы показывали десять часов утра. Мысли медленно упорно отказывались выстраиваться в привычный порядок, снова и снова возвращаясь к увиденному во сне. Но настойчиво трезвонивший телефон все же привлек его внимание. Джон нехотя взял трубку, из которой донесся голос “дяди Боба”:
- Грузовик со спецномерами подъехал ко входу. В него только что загрузили большой ящик.
- Что? Так вся шумиха из-за какого-то проклятого одного ящика? Ты там ничего не пропустил?
- Нет.
- Твою мать… Я предполагал, что речь идет о чем-то более существенном.
- Прекратить наблюдение?
- Раз начали, доведем это до конца. Я не дам Скайнету ни единого шанса. Уже выезжаю. А ты постоянно держи меня в курсе их маршрута движения, но пока я не прикажу, ничего не предпринимай. Мы их перехватим.